Con dolore crudo e folle
su debole luna crespa
che non scorre
peso la ferita,
l’insuccesso, le ali bruciate,
i viaggi su Marte
a cercar un resto
dell’acqua che fu;
peso la media dei sospiri
e le tigri addomesticate
e un altro circo che arriva
e poi riparte;
e la bilancia si rompe
senza che io lo abbia potuto
salutare. E prima che si potesse
farlo restare.
25 marzo 2018
