Franca Petracci

di Franca Petracci Come una gemma sul ramo a primavera mi schiuse il tuo raggio di sole e feci il mio debutto nella vita. Ancora non so, dopo tante stagioni, se dirti grazie.   A 4 persone piace questo articolo. Mi piace

di Franca Petracci   Bianca, sotto il fanale, tremando, aspettavi il tram. E io nell’ombra. A immaginare il freddo delle tue mani.   A 3 persone piace questo articolo. Mi piace

di Franca Petracci   Diceva sempre no senza parlare e il cenno di un sorriso. Era un uomo all’antica, gentile, riservato. Aveva novant’anni, forse cento, quando la Morte lo prese all’improvviso gettando al vento il sacco dell’età. Potevi aspettare, vecchia megera: dovevo prendere il caffè. Volevo dire grazie a Clementina. E avevo ancora qualche curiosità. A 3 persone piace questo …

di Franca Petracci   Avremo pianto tanto con occhi asciutti, gettato al vento, muti, urla di lupo, con parole d’amore chiuso il respiro, fuso al centro del cuore felicità segrete, e inquinato il piacere contro di noi. Avremo scatenato nel rotolo del tempo un’immane tempesta per un pugno di cenere.   A 2 persone piace questo articolo. Mi piace

di Franca Petracci   Non so come andranno le cose, come appariranno agli occhi del mondo.   Non so se si tratti di amore, o di un volo tenace del pensiero.   Non so come sia questa storia: se straordinaria o senza qualità…   So però che non posso escluderti, perché tu sei il signore degli enigmi e io l’ancella …

di Franca Petracci   Quando, dove e in che modo. Punti interrogativi a cui siamo agganciati con l’amo del terrore finché si è vivi. E il terrorista, se c’è, non si è pentito.   A 2 persone piace questo articolo. Mi piace

di Franca Petracci   Le parole volano più leggere dell’aria, fantasmi che approdano negli spazi del nulla. Parlò così uno stolto. Ignorava egli infatti che la parola è un dio: conta quanto la vita, falcia come la morte: raggio di sole linfa di quercia favo di miele, marchio di fuoco punta di coltello calice di veleno.   A 1 persona …

di Franca Petracci   Tramonto incolore di un giorno dell’anno che sta morendo, e insospettato, con raggi di fuoco, si affaccia il sole: attimi, dove s’incrocia in una stanza la luce della lampada sul fiore dei ricordi. E subito i petali cadenti s’accendono in quella chiarità ambigua ed increata che meraviglia con lo sguardo il cuore. C’è un tempo per …