di Franco Migliorelli
Lui si scansò,
preferiva il serpente a sonagli.
Lontano bruciava ogni cosa.
L’Africa moriva di sete.
Il ventre delle donne
partorì risate.
I ricchi, loro, fecero un patto,
per non morire.
La classe si sporcò
tutta di sangue…
E crebbe un albero,
rinascerà l’amore.
