La puisia, per chi no’ l’ha capita, / (ma penzo che n’è rmasti pochi tandi) / rsoméja un moccongellu a questa vita / fatta de cose stupide e ‘mportanti: / momenti de callaccia e de tempesta, / ridicole pascio’, grossi patèmi, / scàmpuli che lu còre ce fa festa, / ardri che ce sindimo come scémi…
Però ‘ste cose besogna smuscinàlle, / drizzàlle a modu e ppo’ sirvìlle calle.
Mittìmoce le ma’ su la cuscienza, / amici mia, che fate ‘stu mestiere, / la puisia non è ‘na pinitenza, / e manco vòle datte ‘n dispiacere. / Le idee ce vò, la vòja quella pure, / ‘che ‘ò’ ce pò scappà le stroppiature…
Ve vòjo dì’ che la parlata nostra / è strana, è dura, è pijna de rasciate, / c’è da sta’ ‘ccorti a quillu che se mostra / non se deve penzà a le cavolate. / Quilli che sende non se deve da frecà / co’ du’ fregnacce ‘nventate la per là. / La jente va tranquilla, in bòna fede, / cerchènno tra li versi ‘na risata, / se lo dialetto è lengua e ce se crede, / non besogna tradire la parlata.
Tutti non c’ìmo la cpacità / de strigne in tre parole la reardà. / La museca ce cò’, l’accendi justi, / no’ lo poto’ e le sillave d’avanzo, / non se pò contentà’ tutti li gusti, / lo pesce non adè carne de manzo.
Perciò vardasci mia, sjmo singeri, / quanti ce ne sarà de “artisti” veri?
La vita adè puisia, arda la posta, / fa strada sulu chi ci-ha la faccia tosta…
Goffredo Giachini
1 ottobre 2025
